POESÍA

POEMAS DEL LIBRO

"LA PLUMA CREATIVA"

TODOS A BORDO

El hombre bebe solo, atormentado de sentido,
con una única frase que se repite en ciclos infinitos:
“Todos a bordo… todos a bordo”.
Mientras el país, el continente y el mundo
navegan hacia inciertos destinos delirantes,
el hombre bebe solo y mira por amplios ventanales
que comienzan a empañarse de abriles lluviosos.
Allá fuera, los días son de encierro, pandemia y caos.
Los caminos han quedado inútiles, intransitados,
y el destino ya ha sido escrito por los nuevos tiempos
que avanzan arrasando todo a su paso.
El hombre se quita el sombrero, incomprendido bebe solo,
“Tal vez nadie quiera al mundo que nos sucede,
tal vez la gente prefiera seguir andando,
dejándose llevar por viejas costumbres en vez de…
Todos a bordo, todos a bordo”.
Ríe con pena.
No importa el tiempo transcurrido, los recuerdos,
ni las tardes en el patio de la casa antigua,
el mundo está cambiando (tal vez para siempre)
el mundo se está apagando (tal vez como siempre)
El hombre lo comprende, se levanta, recoge saco y sombrero,
toma un último trago con una decisión tomada,
mira a los parroquianos y les dice:
—Todos a bordo, todos a bordo.
Mientras se aleja bajo la llovizna,
varias voces se elevan en susurros:
—“Pobre hombre... pobre hombre”.
—“Ha enloquecido... ha enloquecido”.
—“Todos lo hemos visto… todos lo hemos visto”.
Pero el futuro vive en el mismo tiempo,
con bríos salvajes de rebeldía e inconformismo,
lo entienden todos cuando un niño desde la puerta les dice:
—“Oír, oír,
ya lo dijo ese hombre y le creo,
vamos, todos a bordo, todos a bordo,
debemos ser todos o no será ninguno,
todos a bordo,
¿qué esperamos para seguirlo?”.

LUIS MARCELO MONTELEONE

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TALAR UN SUEÑO DE PÁJAROS

El viento te ha mecido
tantos y tantos años,
tú reverdeces, brillas,
has hospedado un montón
de alados cantores
no les faltó refugio,
abriste tus brazos
y contemplaste el cielo
con cobijo de estrellas
¿Era cierta tanta felicidad?
Se levantó el hacha
para acabar tus sueños,
tu vida, tu corazón
que latió al vaivén de las hojas.
Tienes contados los días,
¿A dónde irán tus cantores?
¿Te reemplazará el humo gris?
Te han clavado un puñal
con la frase:
“utilización del suelo
en defensa del bien común”.
Rugen con mano depredadora,
van hacia ti
interrumpirán tu sueño
que se adelanta al vuelo de pájaros;
al despertar yacerás en el suelo
serás tumba de cantores,
has caído
bajo la mueca burlona
del progreso.

PURIFICACIÓN BARBOSA FLÓREZ

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CINEMÁTICA

Es mi diseño
una revelación onírica
mi recubrimiento
una coalición de materia abstracta
humedecida, termo-regulada
mi aerodinámica
entre voces y versos combustiona en poesía
mi transmisión
adherida al trasegar del magma pulsátil
mi torque
fuerza a las palabras a dejar la carrocería
mi aceleración
sigue el rumbo de un pistón infatigable
mis dos ejes
colineados como aspas conforman la sinapsis
y desde un sistema de escape
son desechadas
mis más oscuras tribulaciones.

FALSEDADES

La realidad es un ejercicio propagandístico donde próceres fatuos importan alicientes, idolatran a su conveniencia y hasta intercambian una víctima por otra, con tal de esconderles atrás de la miseria con que miran sus ojos.
Yo, por el contrario, considero que acribillar la falacia es un derecho público, así como el sufragio a las fobias, desaparecer la desesperanza, enriquecerse entre apapachos o permutar agua por utopías.
Por otro lado, también es mi deber exigir que se prescinda de una justicia analfabeta, que se erradique el hampa, que se nos instruya en proezas libertarias, pero, en primer lugar, que se mutile la palabra que con descaro nos engaña.

ANDRÉS CALDERÓN PIÑERES

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INSOLENCIA

No soy más que un invento
Un intento de ser
Una impostora
Aprovechándose de todos los colores
Imponiéndoles fingir una identidad
Que ni siquiera ella misma entiende
Para cubrir las partes más temidas de sí misma
Apenas logro ser farsante
Vivo de maquillajes permanentes
Imprimo mi rostro al espectáculo
Como si mereciera un papel allí
Convenciéndome de que su escenario es la realidad
Cuando no llego siquiera a estar
Detrás de los telones
Solo soy una embustera
Todo el tiempo hablo de lo que siento
Como si pudiera comprenderlo
Fundo mis oscilaciones
Con palabras rebuscadas
A las que insolentemente
Me atrevo a llamarles poesía
Soy, sin duda, una charlatana
No me enseñaron a traducir lo que pienso
Solo repito los discursos de otras lenguas
Me cuelgo de sus argumentos sin criterio alguno
Escucho siempre atenta
A los grandes oradores
Para desvalijarles su vocabulario

ANA SOFÍA SARMIENTO PILONIETA

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CALIGRAFIANDO

Ella es un pincel que
da nueva vida a Vermeer
a Durero o a Artemisia,
que extraña los días
con un paisaje de acuarelas
y que le pasan las horas
caligrafiando la X
la A, la O
para bellos escritos
que añoran un medioevo
de pergaminos,
y que a veces sueña
con esa voz de la radio
que pide serenidad y paciencia.
En sus manos
una pequeña hoja se vuelve
gaviota, estrella, garza.
La que sufre cuando
un árbol cae y
sus hojas se desploman.
La de amores imposibles
que se los traga el tiempo.
Cada día recoge
o una semilla o una hoja
de ese color rojo,
cosa que parece magia.
Con mesa de semillas,
lápices, pinceles,
hojas, libros.
Ella cascada de rizos
que juega a hacer poesía.

PURIFICACIÓN BARBOSA FLÓREZ

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LOS POBRES DE LA TIERRA

A ti y a mí nos pertenece,
la vida que, en medio del fragor, nos dieron,
y nos hicieron grandes,
y nos hicieron débiles,
y nos dieron de herencia
los sueños y promesas.
A ti y a mí nos destinaron
a vivir sin la patria
que espera nuestro fin,
a caminar descalzos
sobre tímidas lozas
de greda y de miseria,
a abrazar un fusil como si fuera un hijo,
a tragarnos el hambre
de todas las mañanas.
A ti y a mí nos liberaron
de sufrir como sufren
los pobres de la tierra.
A ti y a mí nos obligaron
a aprender a luchar,
a triunfar o morir,
a ver brotar de nuestras heridas
los claveles de sangre
y las gotas de guerra,
a soñar con la gloria
que jamás lograremos.
A ti y a mí nos unieron
para conocer de cerca
la angustia y la tristeza,
para llorar mil veces
la misma patria ajena.

GUSTAVO GARCÍA CARDENAS

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LO QUE SOY

Solo diré que soy la serpiente
Esa que disfruta de una buena tierra
Para sentir calor y acogida
Rodeado de criaturas, de todo tipo
Que otros no toleran
Y cuya aspiración única
Es posar tranquila
Y en el momento oportuno
Cazar la comida
Esa que tiene miedo
Pues no quiere perder la tierra
Y siente el rechazo
Sin que la vean
Esa serpiente que deambula
Buscando alimento
Y resulta tortura
Al estar vacía en su pecho
Sí, soy aquella serpiente
Que nadie conoce
Y muchos zurran
El cuento de haber visto
Que dicen y dicen
Y siguen diciendo
Las furtivas venturas
De esa que anda comiendo
En un mito
Que hasta desearía ser cierto
Pero, para que vean
Que sepan que sabe ver
El diminuto detalle
Disfruta la frescura en los olores
Que con la lengua goza
Y que al tacto
Realmente no es tan fría
Se siente más que completa
Aunque no tenga
Ni brazos ni piernas
Y seguirá buscando su voz
Esperando que la entiendan

EDGAR FRANCISCO OTÁLORA BOHÓRQUEZ

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PUPILAS DILATADAS

Una primavera sin mediar aviso
entre ajiacos y mates, él lo hizo
al comienzo un juego de palabras, física y química
ocurrencias de madrugada, guerra de miradas,
dos cerebros en un festín de pupilas dilatadas
el corazón latía al ritmo de románticas baladas.
Él, agazapado en medio de poemas y palabras rosas,
ella, atrapada siempre en relaciones tortuosas,
corriendo velozmente como una cuartifusa,
tentada a sucumbir al sueño, pero confusa.
yendo, siempre huyendo, pero un día su corazón
sincronizó al unísono con su piñón.
Ellos encajaron el ritmo de sus zapatillas,
caminaron juntos el sendero de la realidad,
latieron al mismo ritmo de mariposas amarillas,
cicatrizando heridas, ausencias de verdad,
volaron a tierras desiertas y lejanas
y encontraron la primavera tan anhelada.
Almas gemelas caminando con ocho patas,
al unísono del riesgo, encontrando la salida
un nuevo sesgo al laberinto de la vida,
rogando para que los años pasen lentamente,
enriqueciendo los recuerdos para sonreír
cuando la nieve caiga en sus cabezas.

BIBIANA PAOLA MOZO MONTILLA.

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MÁS ALLÁ DE LAS LUCES

Tres risas estáticas
Permanecerán por siempre en silencio
Sus únicos ecos han de estar
En un par de memorias ya ancianas
Ocultas más allá de las luces
Son las mentes maestras detrás
De ese trío de rostros inocentes
Autores legítimos del brillo
En los ojos que posan risueños
Dueños eternos de la pureza
Tatuada en aquellos ecos

ANA SOFÍA SARMIENTO PILONIETA

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DERRITE RUTINA

Llegas a tu casa después de sacar a tu perro,
y lo primero que ves son los líquidos desinfectantes,
que se posan a un lado de la puerta, esperando ser utilizados.
Cruzas un par de palabras con el familiar que te recibe las cosas que llevas en la mano,
y comienzas a rocearte el alcohol en spray y algo llamado amonio cuaternario
por toda la ropa y la suela de los zapatos; luego te frotas los pies en un tapete húmedo,
y como si se tratase de un parque temático, pasas al área del baño, donde te espera un jabón líquido, para rematar la rigurosa rutina de asepsia.
Subes a tu habitación,
abres la puerta, y ahí estás de nuevo con tu soledad.
Sacas el celular que te ocupa demasiado espacio en el bolsillo,
de inmediato lo lanzas en algún rincón de la cama, para enseguida tener la extraña sensación
de querer volver a agarrarlo,
prenderlo, para ver qué mensaje nuevo, pudo haber entrado,
pero rápidamente decides congelar el movimiento del dedo,
no terminar de hundir el botón porque recuerdas cómo has consumido la mayor parte
del día viendo estupideces;
ya estás hastiado, no quieres ver más de lo mismo.
Así que destapas el paquete de papas que te dieron antes de subir las escaleras
y descansas tus nalgas en un butaco de madera;
mientras saboreas el pollo artificial de las crujientes papas,
que se derriten lentamente en tu boca,
piensas que, si alguien te estuviera mirando,
en este preciso momento, optarías por comerte
con menos agrado las papas, porque tal vez la cara de
satisfacción que tienes,
a la vista de otro, debe verse muy fea.

BASTIAN FELIPE MADIEDO MONCADA

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NI UNA MENOS

Mujer,
quien está roto
no podrás curar,
la ira que lo embarga
nunca controlarás.
La luna de su voz
inundó la habitación,
tu clamor débil
palabras de alcohol
caricias de dolor.
Tu mirada se apaga
golpe de lágrimas,
el suelo abraza
tu cuerpo inerte,
pálpitos gritan
silencio de terror.
Él
te calma en sus brazos
tú,
aún
ilusa,
enamorada,
te sientes segura;
dulce,
tierna y,
tranquilamente,
sobre su corazón te resguardas.
Él
te susurra
suavemente...
Amor,
ya te había advertido
a mí
no me alzas la voz
y con el veneno
del beso de la muerte
tus labios embriagó.
- Crimen por ser mujer.

YULY ANDREA GUZMÁN ROJAS

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PALOMA

De 43 años
Con un par de cristales cafés,
Una extensión castaña
Alas de trigo
Lo mismo que mis patas
Y el resto de mis plumas.
En mí se refleja la alegría
Siento la compañía de Dios
Tanto en mi corazón
Como en mi nido
A mis pichones y a mi palomo
Les brindo mi amor;
No dejo que entren
El miedo, la hipocresía
Ni la incertidumbre.

MARÍA VICTORIA VILLALOBOS FIERRO

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EN VILO

Hoja en blanco amenazante
que despliega su mirada
en infinitos espacios vacíos.
No hay brecha, ni umbral, ni camino
por donde transitar.
Me enfrento indefenso a la batalla del intelecto
con sus complicados entramajes1,
me enfrento indefenso, sin armas ni blindajes
que protejan este testarudo cuerpo
alimentado en su sed de victoria.
Estaré ojeándote inalterable,
y tú camuflarás la vista
con el mayor de los sigilos.
Conectado a la fuente que palpita,
remontaré el andar del lápiz,
la mano sucumbirá al corazón o, tal vez, inversamente,
ceda.

BASTIAN FELIPE MADIEDO MONCADA

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BUFFET

En la mesa estaba
lleno de conocimiento
se abría para ver al sediento.
La invitación estaba hecha,
disponer sólo de un minuto,
de una hora o de un día.
Cerrado él pensaba
¿Será verdad lo que preguntan?
Si yo tengo las respuestas,
¿Por qué no me buscan?
Sabía tan sabroso,
y al instante lo devoraban;
en la noche no dormían,
y así hasta la madrugada.
Cuando lo buscaban
notaban que era grande,
no volvían a ser los mismos,
y volvían a encontrarse.

BERNIDT ESMERALDA MARÍN ROMERO

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¿EN DÓNDE ESTÁ LA JUSTICIA?
alegoría mancillada
con las manos atadas
despojada de su espada
un lastre de impunidad
se ha impuesto en su balanza
de su ecuánime venda
destila un mar de lágrimas
ante yertos ojos de piedra
la violación continúa

ANTONIO ALBERTO CASTRO SILVA

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TRAJES CON ALAS DE AMOR

El gélido viento golpeó sus rostros
una tarde del nefasto año Covid.
Ella decidió ponerse su traje de fiesta rojo
y los niños se alegraron al verla bailar.
Tenía claro su compromiso
fijado con él días atrás;
para encontrarse,
lucharon con varios obstáculos
llegó con sus labios carmesí danzando
y su vestido volaba en pétalos al aire.
Se lanzó a sus brazos y lo besó locamente.
Él, con una sonrisa,
le dijo: baila para mí.
El vestido rojo tenía alas de esplendor,
y él con su traje elegante deseaba bailar.
Los tres disparos en su espalda no importaron,
salieron a la fiesta en sus trajes cubiertos de amor.
Se miraron como si jamás se hubiesen visto,
la noche los puso bajo un hechizo musical.
En ese instante ella exclamó: ¡Lo amo!
Él la miró con lágrimas en los ojos:
- Eres la mujer que he amado siempre,
deseo bailar contigo hasta la eternidad.

JORGE ALBERTO RUIZ GONZÁLEZ

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SOLDADITOS

Le huyeron a la muerte,
Jugaron con ella,
Durmieron con ella,
Se acostaron en su lecho.
La selva espesa
Les carcomía el alma,
El cuerpo,
Les arrebataba la sonrisa.
Su temprana juventud
Llevaba barro, zancudos,
Culebras, dengue… y
Ella ahí, rondando, esperando,
Acechando.
Ellos huyendo queriendo vivir,
Ella matándolos lentamente
Ellos sin terminar de contar
Sus años en sus manos.
Ella sumando millones
A sus astros.

MARIA NUBIA JIMÉNEZ ESPINOSA

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KABOOM

Kaboom kaboom kaboom
Se gritaron de muchas voces las plegarias
Se advirtió desde tierra la hecatombe
A humanos y a dioses
Hasta reventar
Las gargantas imploraron
Kaboom kaboom
Fue la respuesta del cielo
Y, esparcidos como semillas,
Más de ocho en duelo
Sin rostros ni historia,
Solo fragmentos
Kaboom
La bota nueva del niño
Ya no camina
El zapato rosa de la niña
Ya no baila el vals
Kaaaabooom
La lágrima de la madre
La memoria enlodada
La horrible noche
Kaboom

YENNY ALEXANDRA CASTRO SILVA

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Homenaje al poeta Vicente García-Huidobro Fernández, más conocido como Vicente Huidobro, fue un poeta chileno. Iniciador y exponente del creacionismo, es considerado uno de los más destacados poetas chilenos, junto con Gabriela Mistral, Pablo Neruda y Pablo de Rokha.
Que el verso sea como una llave
Que abra mil puertas.
Una hoja cae; algo pasa volando;
Cuanto miren los ojos creando sea,
Y el alma del oyente quede temblando.
Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;
El adjetivo, cuando no da vida, mata.
Estamos en el ciclo de los nervios.
El músculo cuelga,
Como recuerdo, en los museos;
Más no por eso tenemos menos fuerza:
El vigor verdadero
Reside en la cabeza.
Por qué cantáis la rosa, ¡oh Poetas!
Hacedla florecer en el poema;
Sólo para nosotros
Viven todas las cosas bajo el sol.
El Poeta es un pequeño Dios.
Vicente Huidobro
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Diana, nuestra tallerista del día 6 de marzo
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Vuelo Estático
Las alas que se mecen husmeando el néctar
se balancean en velocidad sincrónica y
desaparecen al ojo del que mira
esas alas
sostienen mi vuelo persistente
Si una mariposa crea un maremoto
¿Qué hará un colibrí ansioso?
soy el colibrí
Tormentas en puntos distantes
¿veré el efecto?
soy el ciclón
¿Encerrarías al colibrí para evitar huracanes?
soy el huracán
Si hay una caja en el piso ¿la pateas?
y ¿si dentro estuviera el milagro por el que oras?
soy la oración
Mi fe retumba en caja cerrada
golpea las alas desesperadas por libertad
un vuelo que se ahoga en la colisión de plumas
¿Qué oración salvará al colibrí?
¿Qué milagro nos salvará?
Diana Carolina González Escobar
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Programa la pluma creativa, con nuestro aliado Queberme radio y nuestra invitada, la tallerista Diana Carolina González.

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Tu jardín
La piel del sol es la fuerza,
si sientes su destello
verás que, como estrellas,
avanzan tus anhelos.
Crea rutas en el crepúsculo,
Senderos: refugios de semillas.
Cada día contempla nuevos brotes,
capullos de ilusiones en acción.
Cosecha tus dones,
riégalos de esperanza,
sueña con escalinatas
llegando a universos posibles
donde podrás florecer.
Kairos del alma
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Una Ventana Que Da a la Lluvia

Y siempre en el alma hay una ventana que da a la lluvia...
una que se empapa de frías gotas, una que se empaña
para que los pájaros tracen los mapas de otros tantos puertos
con alas pesadas... cargadas de nostalgia.

Camino por viejos lugares conocidos
esquivando cien baldosas que guardan mil secretos,
hasta llegar al árbol del sueño,
aquel donde cobijan misterios
los que han tomado el desvío
buscando cielos de prosa, plumas y hojas.

Puedo verte tan serena a mi lado
y me sonríes plena hasta saciarnos de la visión del trueno...
y te invito hacia un mar que asoma a lo lejos,
casi allí donde la bruma refleja espejismos azulados.

Ya no estaré tan solo... con todo el infinito que representa...

Siempre en el alma tendré una ventana que dé a la lluvia,
es parte de la poesía que llevo dentro.

Pero si hay desvelo ya no es dañino,
porque si hay una ventana y hay una lluvia...
también tengo un amor para crear el camino.
Luis Monteleone.
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POESÍA
La musa se rehúsa a hablar
se queda mirándome desde su esquina
desafía mis ideas con sus muecas
se ríe de cada palabra que escribo
y me señala que alguien lo dijo mejor
No me importa
A mí rescate llega
la piel deshecha de la madrugada
mi sangre se revela tinta
el susurro de mis entrañas grito
y los escarabajos huérfanos
se escapan del papel
Me ha salvado el delirio
de una mano obsesiva
de un pecho que no para
del músculo que tiembla
Diana Carolina González
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EN EL JARDIN
Foto inspiración para el poema

Una ramificación asoma
enhebrando la savia
de un suntuoso adorno
semejante a un ramillete.
Hacia un costado
una crisálida cae silente
atraviesa el aire criogenizado
interpelando al tiempo.
En tanto que sonriente
el vástago descubre
a quien sería
la jardinera de su vida.
Andrés Calderón Piñeres
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ODA A LOS LÁPICES
Amorosos y erguidos los coloridos lápices
escribí y dibujé con ellos
tantas y tantas formas
que alinearlas serían kilómetros
tienen un olor embriagador en su afilada
que llevan a bosques
de majestuosos árboles
ese olor de madera
cuánto amo el olor de los lápices
parecen vivos llenos de alegría
talvez sera su ultima alegria
alegría que será eterna en las ies o en las aes.
Fueron guardianes firmes
que me acompañaron en mi escuela
el rojo gobernaba en los títulos
y el negro en diversas frases.
Su viruta de espiral
algunas veces quedo guardada
en las páginas de un cuaderno.
Ahora les bendigo
pues me enseñaron a amar las letras
y no hay mayor placer que dibujar
bocetos o paisajes
con los amorosos y erguidos lápices
Pury Barbosa
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UNA VIDA CON SENTIDO
Tal vez como hombre fugaz
este condenado
A no saber la sublime verdad,
Que se esconde quieta bajo mis ojos
-y que solo a la mujer ha sido concedida-.
Tal vez en mi afán de buscar
un verso
erre queriendo atrapar
El viento ligero que se escapa.
Al llegarme una leve revelación
un brusco movimiento somete al cuerpo
y esa puede ser la razón por la cual
Huye de mí
Despavorida
Protegiendo su libertad
Y yo desesperado
tratando de unir las palabras
que ya han perdido cualquier sentido
-porque no desean habitarme-
Y el afán persiste
Como alguien que golpea una puerta cerrada
Porque está afuera en el frio
y quiere entrar,
y conocer
cual fue la chispa que prendió el calor
que allí dentro
Abriga la casa.
BASTIAN MADIEDO
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